Глава 31. Две бригады минус
16 января 1994 года
Утром радио и телевидение сообщили о перестрелке в ресторане тайской кухни “Хамелеон”.
– Утомили уже эти бандюганы, – скривилась Зоя, – только и делают, что стреляют и взрывают. На улицу выйти страшно.
– Погибли шесть человек, – сказал диктор, – их личности устанавливаются.
Иванов покрутил приемник, надеясь найти более подробную информацию, но ничего не обнаружил.
– Брось ты это радио, пойдем завтракать, – позвала Зоя.
К обеду сообщили, что убиты криминальные авторитеты Рашпиль и Узбек.
Иванов невольно присвистнул.
– Что? – встрепенулась Зоя. – Ты их знал?
– Смеешься, мать, что ли? – возмущенно ответил он. – Откуда у меня такие знакомые? Я бандюков обхожу десятой дорогой.
– Правильно делаешь, – одобрила она. – Нечего нормальным людям с ними якшаться.
– Ты права, – согласился он. – Целее будешь.
Иванов встал из-за стола.
– Пойду пройдусь, воздухом подышу.
– Сходи, – одобрила он, – хлеба заодно купишь.
Он сел в машину и поехал к ресторану “Хамелеон”. Вход в него был огорожен желтыми ленточками. Рядом стоял милицейский микроавтобус. Внутри работали криминалисты.
Иванов заметил неподалеку группу зевак, наблюдавших за входом в ресторан, и присоединился к ним.
– Свояк мой там официантом работает, – рассказывал один мужичок лет под шестьдесят с испитым лицом. – Вчера его смена была, ага.
– И что рассказывает? – толпа тут же подвинулась к нему. – Как это случилось?
– Ну, как? Обыкновенно, – ответил тот, как будто ему часто случалось бывать в таких ситуациях. – Он как раз в зале был, но не в том, где стрелять начали, а в другом. Бригада бандитская подъехала, а другая в зале отдыхала, ну и сцепились они. Слово за слово, хреном по столу. А через минуту свет погас – на несколько секунд всего. Тут и прозвучал первый выстрел. Свет сразу включили. Лежит один на полу с дыркой в голове. Этот, из приехавших который, главный их. А друзья его, недолго думая, давай в ответ палить. Ну, и положили еще троих. Правда, и их тоже продырявили, все померли.
– Ох, страсти-то какие! – запричитала одна старушка. – Что деется на свете! Никогда такого не было!
– Не было, так теперь есть! – оборвали ее.
– А дальше что? – вновь обратились к заказчику.
– Это все, больше ничего, – развел тот руками. – Двое случайных посетителей пострадали, один тяжелый, и мой свояк тоже, задело его.
– Не сильно?
– Нет, но дома посидеть придется, на перевязки походить.
– А ты это милиции рассказывал?
– Рассказал уже. Они теперь других опрашивают.
– Интересно, из-за чего все произошло? – спросил кто-то.
– Из-за денег! – тут же ответили ему. – Из-за чего же еще!
– И вот еще что, – добавил родственник официанта, поколебавшись, – свояку моему показалось, что стрелять начали не бандиты.
– А кто? – выдохнула толпа.
– За ними еще пару человек зашли. Они и свет выключили.
– Ну, это он загнул, – не поверил один из слушателей. – Прямо, шпионская история получается. У отморозков так не бывает. От страху, наверное, когда пули летали, сочинил. Свет-то у всех временами гаснет, но что-то никто не стреляет, – он хохотнул, но никто его не поддержал.
Иванов вернулся в машину и включил радио.
– Милиция разыскивает высокого седого мужчину, лет шестидесяти пяти на вид, покинувшего ресторан “Хамелеон” незадолго перед стрельбой, – объявил диктор. – Предполагается, что ему может быть известно о причинах перестрелки.
“Меня, значит, ищут, – понял Иванов. – Ну, пускай! В Москве много седых и высоких, не скоро моя очередь подойдет”.
Он хотел было позвонить жене и порадовать вестью, что теперь она никому ничего не должна, но передумал. “Сама поймет, как перестанут давить на нее, – решил он, – не маленькая. Да и нечего ее баловать после такого сюрприза. По-хорошему, следовало бы с ней сейчас развестись. Надо будет заняться этим ближе к весне”.
Он завел двигатель и поехал домой. В квартире теперь можно было жить без опаски.
По радио играла бодрая музыка. Иванов опять чувствовал себя сильным и решительным, как будто сбросил с плеч тридцать лет, а впереди все еще была половина жизни. Этого ему и не хватало все эти годы – адреналина в крови и возможности не прятать свой характер.
Но ничего, то, что ему осталось, он теперь проживет, как хочется. Приедет Филатов и, может, хоть его партия воспользуется фотографиями из архива “Четверг-клуба”. Весь западный мир критикует Россию взахлеб – то в ней было не так, это – не эдак. До стандартов цивилизации, мол, ей еще далеко. А сами? На себя лучше посмотрели бы сначала. Вот тут бы им и ткнуть в лицо эти снимки – полюбуйтесь, господа, леди и джентльмены! И перестаньте искать соринки в чужом глазу.
Он стал насвистывать, пытаясь попасть в тональность мелодии из динамика. Прежние жены всегда обрывали его в такие моменты, говоря, что от свиста не будет денег. Плевать на деньги! Он будет жить, как ему хочется, и как всегда нравилось, без оглядки на кого бы то ни было. Когда же еще, если не сейчас?